亚历山大·哈代睁开眼睛。
他伤口微微抽痛，而额头上的血迹已经干涸。
“琼？”
“唔！”发丝蹭过亚历山大的后脑，手上传来的触感让他立刻意识到秘书小姐被绑在自己身后。
而守在门口的黑人掀起眼皮看了他一眼。
亚历山大心下微沉——
这种毫无顾忌对被绑架者露出脸的姿态，显然，事情滑向了糟糕的深渊。
“你们想要什么？”他扭头，声色低沉，“我保证，一切都好说。”
亚历山大不想将琼牵扯进来，但此时他必不能提到琼，这反而会让暴徒们认为秘书小姐是他的弱点，给她带来更可怕的麻烦。
——他安排的后手出问题了。
公司里一直有对他不满的人，尤其是在这次和斯塔克有“合作”倾向后……
那些不满的声音暗流般涌动，像是无数双眼睛从深渊中向他望过来。
门外的战斗声让他心头直跳，亚历山大感觉到从脖颈到额头都又麻又疼。
声音突然消失了——
守在门边的黑人壮汉犹豫片刻走到了他们身边，亚历山大注意到他抬起的枪口指向了秘书小姐，他湛蓝色双眸一沉，背在身后的手腕轻抖，划出一支“钢笔”。
现在，是抉择的时候了。
“谁是那个AI宝宝的创造者？哈代先生，看看你身边这位女士，”黑人眉头紧皱，迅速地瞥了瞥周围，“让这里溅到血就不好了。”
我额头上的血迹还没擦干净呢，当然，亚历山大没这么说，他冷笑着反问：“维克多那么心急吗？”
黑人朝他微笑，迅速转身，微微弓背，黑沉的枪口指向一旁的落地镜。
复杂的蕾丝窗帘轻轻飘起，镜面轻颤，亚历山大恍惚间以为……
是谁在敲门。
就在那个瞬间，大门轰然倒下，亚历山大指尖一滑，钢笔尖部变为细长而锋利的匕首。
黑人大声地骂了句脏话，而亚历山大手下不停，搂住琼一个翻滚避到角落，让秘书小姐躲到自己身后——他没有枪，所有看上去有威胁的物品都被这群暴徒收缴了。
知道一切的黑人暂且放过他的人质，一边在心头暗骂自己的搭档一边躲避忽如其来的子弹。
两边都在僵持，那该死的官方人士躲在墙后，也许心中默数过敌人换弹夹的时间，趁着间隙探出头瞄准——
一切仿佛步入了什么慢动作时间。
特制子弹划破空气，震动光影，于半空中带起一点明光。
黑人位于房间正中，咬着牙，蹲身躲避。
亚历山大位于房间右侧，下意识看向左侧墙壁上的镜面。
他钴蓝色的瞳孔缓慢地颤动了一下，仿佛微风吹过雨下澄透的湖泊，在所有涟漪都远去后，静谧若一潭死水。
——那就是一潭死水。
盯着自己粉嫩爪垫的猫咪，陷入苦战的暴徒和特工，时刻转动着的监控探头……金发的男人护住身后的女人，汗珠已凝固在额头。
飞扬着的尘土停止了，吹拂的风停止了，传输中的数据流停止了，刚破开窗户的战甲保持着一脚点地的姿势，战甲内的男人琥珀色的眼珠此时仿佛真正的凝固的琥珀。
时间停止了。
朵勒按下【副本暂停】，站起身时还揉了揉眼睛，画面中的人偶并非出于一片黑暗中，而是抱着小猫，与【暴徒】【商人】【秘书】【特工】全部一镜之隔。
【解决敌对阵营成员（2/7）】
还有五人是谁呢？
算了，吃完饭再想吧。
游戏真好玩，但不能不吃饭！
不好好对待自己的身体，哥哥是会着急的。
*
夏洛克：“他出生在单亲家庭。”夏洛克说的是那个布洛克·马克西，“圣歌”事件中负责驾驶的黑人，崔弗餐厅的派送员……这家伙的身份经历不难找到。
华生：“哈。”
夏洛克：“至于他，看上去身份不明的皮尔特，其实可以靠那段时间的现金流找出他的身份，苏格兰场还是有点用的，从亚默尔斯私人监狱逃出来的经济犯。这很违和，我不相信他没有办法搞个能用的身份。”
“约翰，你看上去有什么想要问的。”
“我没什么想要问的……好吧，好吧，别那么看着我，你知道你这样很无聊夏洛克？哈代先生失踪了，而我们还在调查一条，唔，裙子？”
“一场死者三人的谋杀案。”
“但很快又要死去两个人了。”
远方的钟于固定时间奏响，白鸽呼啦啦往左边飞去，不知为何，又转过方向，于半空旋转，鸽群依次落地。
大部分行人没有在意这一幕，而于广场上踱步的两人默默对视，瞳孔都染上了夕阳的色泽。
像是擦亮火柴，慢慢燃起了光。
——约翰·华生突然有些泄气。
时间真是残酷的东西。
曾经有一面之缘的两人正处于生与死的夹缝，也许早一步发现他们的踪迹就能救下无辜的生命……但他做不到。
夏洛克做得到。
华生以为夏洛克无所不能。
但——不该是这样的，他不应该依靠夏洛克。
福尔摩斯先生转身向远处走去，惊起一片鸽群，他长长的阴影恰好投在华生的鞋面上，街那头就是布洛克打工的崔弗餐厅。
阴影随着夏洛克的走动缓缓抽离华生的身躯，然后突然不动了，军医先生短暂一愣。
夏洛克捏着手机朝他招招手。
“接下来的事情归专业人士。”手机界面是一个地点以及【已发送】的字样。
华生：“你总是……嗯，你只对死人有兴趣。”
他们穿过车流，人流，餐厅中的暖气扑面而来。
属于人间的食物气息又充溢于每一个人鼻腔。
*
B1506.
在场唯一的·真正的·“专业人士”万分茫然地睁大眼，仿佛一座精致的蜡像。
他来自法师之手，一座在岛国边沿传承千年的法师塔。
在场谁又不是蜡像呢？
在他对面的矮个男人低着头，一动不动地盯着地上的法阵。
男人手侧，一位高大的黑人手捧一条长裙，裙面上的碎钻仿佛流动的星光，仿佛缪斯的眼泪。
如果苏格兰场任何一人在这里，会立刻惊讶地叫出男人的名字——
“布洛克·马克西！？”
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